Jordan
Хуже тишины
На похоронах мужа я была уверена: самое жуткое, что меня ждёт, – это оглушающая тишина. Та самая, что наступит после последнего гимна, когда стихнут робкие шёпотки соболезнований, и каждый, наконец, разойдётся по домам, оставив меня наедине с этой давящей пустотой.
Как же я ошибалась!
Кладбище почти опустело, когда мой взгляд случайно упал на неё. Несколько рядов от свежей могилы моего мужа стояла пожилая женщина. Она была закутана в выцветшее серое пальто, явно слишком тонкое для промозглого осеннего воздуха. Её абсолютно белые волосы были небрежно собраны в пучок. А на руках… на руках она держала крошечного младенца, не старше нескольких месяцев, укутанного в синее одеяльце.
Я никогда раньше не видела её. Ни разу.
Сначала я решила, что она просто заблудилась. Может быть, дальняя родственница кого-то из пришедших? Или пришла с другим гостем и задержалась? Но что-то в её позе – неподвижной, застывшей, с глазами, устремлёнными прямо на могилу мужа – заставило моё сердце сжаться в тревоге.
Все остальные давно ушли. Но только не она.
Я выждала мгновение, надеясь, что она уйдёт. Она не сдвинулась с места. Малыш тихонько шевельнулся, издал лёгкое хныканье, и женщина привычным, почти автоматическим движением поправила его в своих руках.
Я решительно направилась к ней, чувствуя, как каблуки слегка увязают в сырой земле. «Простите», – мой голос прозвучал резче, чем я хотела. – «Поминальная служба окончена».
Она подняла на меня взгляд. В её глазах была усталость. Не вина. Не страх. Просто… изнеможение. «Я знаю», – тихо ответила она.
Я сглотнула. «Кем вы приходились моему мужу?»
На секунду мне показалось, что она сейчас расплачется. Но вместо этого она лишь грустно, едва заметно улыбнулась. «Ему?» – повторила она. – «Я была никем».
Моё сердце заколотилось как сумасшедшее.
«Но дело не во мне», – продолжила она, крепче прижимая младенца к себе. – «Дело в том, кого я здесь держу».
Ледяной озноб пробежал по моей спине.
«Это», – мягко произнесла она, опуская взгляд на ребёнка, – «его сын».
Я рассмеялась. Настоящий, истеричный смех, потому что единственной альтернативой был бы истошный крик.
«Этого не может быть!» – вырвалось у меня. – «Вы ошиблись! Мой муж никогда бы…»
«Он больше не может быть со своей матерью», – мягко перебила женщина. – «Она умерла при родах».
Её слова обрушились на меня, словно камни.
«Вы лжёте!» – мои руки дрожали. – «Убирайтесь! Немедленно!»
Она не стала спорить. Не повысила голоса. «Вы единственная, кто может вырастить его», – сказала она вместо этого. – «Пожалуйста».
Что-то внутри меня раскололось на тысячи осколков.
Я приказала ей убираться прочь. Я говорила то, о чём теперь жалею – жестокие, яростные слова, порождённые горем и отрицанием. Я обвиняла её в попытке уничтожить последнее воспоминание о моём муже.
Она слушала. Впитывала каждое слово.
Затем, не проронив больше ни слова, она развернулась и пошла прочь. Головка младенца мирно покоилась на её плече.
Я осталась стоять, вглядываясь в свежую землю на могиле мужа. «Он был идеален», – прошептала я. – «Он никогда бы не изменил».
Я стояла там, пока небо не потемнело. Долго после того, как кладбище погрузилось в жуткую тишину. В конце концов, оцепенелая и опустошённая, я направилась к своей машине.
Именно тогда я услышала это. Тихий плач. Я резко обернулась.
Пожилая женщина стояла позади меня. Её руки были пусты.
Мой желудок скрутило. «Где он?» – потребовала я.
Она отошла в сторону. В маленькой корзинке, уложенный с невероятной нежностью, мирно спал младенец. Корзинка стояла прямо у тропинки.
«Я больше не могу», – её голос прервался впервые. – «Я слишком стара. А он заслуживает гораздо большего, чем я могу ему дать».
Я покачала головой. «Вы не можете просто так его оставить!»
Она сунула руку в пальто и протянула мне конверт. «Прочитайте это», – сказала она. – «Потом решите».
Она ушла, прежде чем я успела её остановить.
Дрожащими пальцами я вскрыла конверт. Внутри оказалось письмо. Почерк моего мужа. Он писал об ошибке. О раскаянии. О женщине, которую он когда-то мимолётно любил, и которая никогда ничего не просила. О ребёнке, которого он видел лишь однажды. О страхе – потерять меня, разрушить наш брак, встретиться с правдой лицом к лицу. Письмо заканчивалось одной-единственной фразой: «Если со мной что-нибудь случится, пожалуйста, не дай моему сыну вырасти с чувством, что он никому не нужен».
Я осела на землю рядом с корзиной. Малыш пошевелился и обхватил мои пальцы своими крошечными ручками.
И в этот миг горе столкнулось с чем-то совершенно неожиданным. С ответственностью. С правдой. И с тихим осознанием того, что любовь не всегда приходит так, как мы её планируем.
Я не простила мужа в тот день.
Но я взяла на руки его сына.
И я увезла его домой.